SELMIRO

     Selmiro vende vassouras. Vassouras de palha. Vende, faz, e planta. Isto é, cultiva a cerda, de que é feita a vassoura.

     -Qué comprá vassora, vizinha?

     Alto, magro, melena amarelada a escorrer pela nuca, ele próprio fazendo lembrar um desses utensílios imprescindíveis na lida doméstica: a vassoura.

     Boné vermelho, camisa verde, bateu palmas no portão: Qué comprá vassora, vizinha?  A mulher foi lá, conferiu a mercadoria, perguntou quanto, ele respondeu alguma coisa.

     Enquanto ela voltava pra pegar o dinheiro, dei uma pausa no meu trabalho e fui ver de perto as vassouras que aquele sujeito delgado (não sabia que se tratava do Selmiro) balançava contra o azul da manhã de sábado.

     -Die Besen,*- murmurei ao me aproximar do portão.

     -Ja. Neue Besen kehren gut,**- e um largo sorriso pôs à mostra uma dentadura novinha em folha.

     -Aber gewiss,***- respondi. -Quanto?

     -Sete real cada uma.

     -As duas por doze?

     -Não, não posso. O prego e o arame tá um olho da cara. Mas por treze eu faço.

     Eram vassouras grandes, largas e rijas.  A costura bem apertada. Quando a mulher voltava com o dinheiro, avisei que íamos ficar com as duas.

     -Qual é seu nome? - perguntei, confesso, por perguntar.

     Numa voz áspera e fina, respondeu-me alguma coisa que, pela minha expressão, dever ter percebido que eu não tinha entendido direito. 

     -Selmiro. Com s, - esclareceu ele, como se eu tivesse confundido com Delmiro, Olmiro, ou sei lá. 

     -Selmiro com s, repeti, achando graça. -E mora aonde, Selmiro? Independência? Interior?

     -Sim. Perto da propriedade do pai do professor (cujo nome não recordo agora).

     -Você mesmo faz as vassouras?

     Ele próprio as fazia. Com a ajuda da mulher. E também plantavam (as cerdas). Só compravam o cabo, prego, arame e barbante. O resto era com ele e sua esposa. E um outro largo sorriso de satisfação iluminou aquele semblante castigado pelo trabalho de sol a sol.

     -Agora a vizinha ali vai ficá pra otra vez...

     -O quê?

     Uma moradora do outro lado da rua ficara de comprar uma vassoura "na volta", porque o marido não estava, ele que tinha levado o dinheiro.

    -Não senhor. Não podemos deixar a vizinha sem vassoura.

     E devolvemos uma.

     Neste mundo conturbado e poluído, onde grassam  a ganância e o egoísmo, Selmiro (com s), mais sua esposa, produzem oportuníssimas vassouras. Sem prejuízo da graça e leveza, são reforçadas e consistentes, pré-requisitos fundamentais para esses instrumentos que promovem o almejado bem-estar doméstico. E custam apenas sete reais a unidade. Ou duas por treze. Não por menos, porque o prego e o arame "tá um olho da cara".

                                                Março/2009   

    

    

  *    - As vassouras.

  **  - Sim. Vassouras novas varrem melhor.

  ***- Certamente.